Estación terminal

Es la hora,
la noche cabalga por las calles,
lleva un disfraz de piedad
que sólo se pierde
como la nostalgia
cuando se van los recuerdos,
y ya no queda nada,
sólo el vacío
de un artista que vengo a ser yo,
encendiendo un cigarrillo,
bajando del tren;
camino cuidando el paso,
peleando
con la marea humana que va
desesperada por un asiento.
Están todos,
los de clase de media baja
en camisa y pantalón de vestir,
las muchachas que limpian casas por horas,
los médicos y sus portafolios de cueros nuevos,
los niños mendigando de siempre,
los cinco segundos de poder que tendrá el imberbe
muchacho hercúleo que controla
los boletos,
los vendedores de baratijas
con sus mercancías a cuesta,
los recién llegados
a las fauces del monstruo
que es esta ciudad
borracha de arrogancia europea,
casi un pantano
entre la llanura y el manso río
donde se pierden las razones
de otras tierras lejanas,
indiferentes a todos,
sobre el piso sucio de huellas que pasaron
durante todo el día
emerge una pareja heterosexual,
dos criaturas de inocente belleza
sorbiéndose en un beso,
simplemente los veo,
parecen arrebatados
de un capítulo de una incrédula novela
de esas que dan a la hora de la siesta,
destinadas a señoras que ya no podrán
trocar sus destinos por algo mejor
aunque quieran,
están todos los eslabones juntos,
todos los personajes de la vida,
arrojados como quien tira los dados
sobre el paño,
como quien siega la hierba
y la descarta,
están todos
y mi inmenso fracaso que marcha,
perdiendo las mejores poesías
al ver a la especie
abatida por la gran parodia
que es la existencia humana,
todos buscando algo que perdieron hoy
en un sueño de mañana.