miércoles, 17 de julio de 2013

Pulpo





I
Me plugo 
tu beso, 
pulpo solitario 
en el mar
de mis labios.

II
Noche de viernes,
dos copas
de vino blanco,
embeleso,
susurro sutil
de lo que
se trueca eterno
sin olvidar
su condición de efímero…

III
Hicimos un camino
de ensueños,
germinamos semillas
de sonetos,
las dejamos por ahí,
extraviadas
dentro de los cuerpos.

IV
–La ternura es gladiador
que intenta sobrevivir,
dejando
sangre en la arena,
aunque no
se te vea,
en otra madrugada,
dormir
cansancios diurnos,
gemidos
cuando se nos olvidó
ser dos
y fuimos uno-.

V
Todo eso
me plugo,
esa noche de viernes
cuando estuvimos desnudos.

simonbetarte©

domingo, 14 de julio de 2013

momentos

Momentos

I
Hay días que nacen, 
despiertan bostezando. 
Irrelevantes, 
solo destinados a pasar…
Sin que hallen
la aguja que ajuste
el hilván,
es la vida
deshecha en un telar.

II
Hay notas musicales
que no vibran
en la cuerda de una guitarra
con intensidad.

III
Por suerte
existen poemas
que todo poeta tiene
a bien matar,
aborto poco antes,
autocrimen
que puede deslumbrar…

IV
Están los milagros
que se cansaron
de esperar,
ojos pequeños,
húmedos,
ahítos de llorar…

V
Pero en alguna parte
están
esos segundos
que levantan la protesta,
toman fuerza
de la derrota,
a esos,
no hay que dejarlos
pasar,
hay que ir con ellos
a la trinchera,
subir las pancartas,
redoblar la apuesta
antes que otro día
amanezca
sin que la aguja
ajuste el hilván
en el propio telar;
de otro modo
simplemente habrán
de pasar…,

Y, de seguro,
no volverán...