Dengue

 

La peste arrasa Buenos Aires,
sus mujeres y hombres yermos
bullen sus anhelos bajo la flama,
acariciante, la fiebre carcome
los cuerpos, otoño naciente...

Tres meses de empobrecidos
pasos de un desmadre que lleva
varios años, décadas, sueños
que se fueron de unos bolsillos,
como siempre, a otros...

Solo queda el zumbido, un animal pequeño,
cae la hora de la tarde,
estertores tiene el día,
amanece la noche,
la hembra busca sangre...
El dengue está dentro
es una fiebre que aletea.

#simonbe #poesia

Corre

Corre, lento, el lápiz sobre el lienzo;

la rima se trunca, vano ajenjo,

puede que quise poner ya,

olvidado, fenece, antes de vivir

un rato. Lento corre sobre el lienzo,

la realidad de mi nombre,

la realidad de mi nombre, tela triste,

pedazo de papel sin cobre,

tu nombre irreal incrustrado,

vano soneto que efímero olvidado

se pierde, tímido lápiz trunco,

va lento como la voz raída,

trae sonidos de tareas ya hechas,

dice todo, dice nada,

como la amante voz calma

que con el sol sale y se eleva...

...moi, celui qui écrit