Corre, lento, el lápiz sobre el lienzo;
la rima se trunca, vano ajenjo,
puede que quise poner ya,
olvidado, fenece, antes de vivir
un rato. Lento corre sobre el lienzo,
la realidad de mi nombre,
la realidad de mi nombre, tela triste,
pedazo de papel sin cobre,
tu nombre irreal incrustrado,
vano soneto que efímero olvidado
se pierde, tímido lápiz trunco,
va lento como la voz raída,
trae sonidos de tareas ya hechas,
dice todo, dice nada,
como la amante voz calma
que con el sol sale y se eleva...
...moi, celui qui écrit
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