Por horas, doméstica

Está ella y su cara morena,
sus ojos profundos y negros,
por allí escapan tanto
sus muchos anhelos
y su cansancio diario,
parece dócil y mansa,
una muñeca
en una sala lujosa,
limpiando
mugre ajena por horas.

Está ella sentada
en un día de calor,
viajando
de regreso a su casa,
contemplando
otras vidas
que se mueven por las calles
ganadas por la brisa,
piensa en la cena de la noche
y en el baile de algún sábado;
quisiera que otro ser
se le acercara tan tierno
casi como un respiro
en lo tórrido del verano,
impiadoso,
una y muchas veces,
le dijera,
que es preciosa y hermosa,
hasta que creyera
que la vida es una madeja de hilo
con la que se teje
un refugio
y se reina como estrella
sobre un escenario.

No es linda,
así la ven pasar por la existencia,
siempre envuelta en movimientos torpes
y muchas redondeces esculpidas
en su anatomía,
pero es un plagio
del mismo edén que lleva adentro,
lo mágico de su mundo perfecto.