Sobran los poetas

Borrachos de amor,
mueren los poetas
en esta noche gris,
otoñal de nubes.

Están los dos
y el ancho mundo sobra.
Lujuria de egoísmos,
las pieles expelen vida,
se desangran en caricias,
se escalan, se conquistan,
se pierden y se encuentran,
los labios aprietan deseos
y sorben los placeres,
son pequeños colibríes
perdidos en un jardín
donde buscan el alimento,
se prometen miles de eternidades
y todas las lealtades,
entonces, no hay nada más que
la muerte de los poetas
esta noche,
solo existe el vacio
igual que el comienzo del universo,
un estallido que impulsa todos los besos
y un diluvio de energía,
un milagro de astros extintos,
otras veces encendidos,
iluminando las gotas del rocío.

Están anhelantes,
buscando más
hasta que el cansancio
los invite a soñar
y quieran volverse a elegir,
en la mañana, al despertar.