El vestido

Está sobre la cama,
es de seda y rutila
envuelto por la luz de la noche,
es un beso lunar blanco,
una caricia del cielo,
que la cautiva;
parece a medida,
cada centímetro de la tela,
cada trazo de hilos delicados
sosteniendo sus vueltas,
para marcarle las curvas,
esos atributos que la harán la mujer
más deseada de la velada,
véanla ahí, como la veo yo,
una vanidad preciosa,
un despejo de las ninfas,
está desnuda,
envuelta en sudor de perfumes,
está por convertirse en el objeto
que se exhibe como triunfo,
pero yo voy más allá,
ella no lo sabe,
estoy en su alma,
piensa en las otras manos,
las de esas otras mujeres dobladas,
movidas por la melodía del taller,
el hilo corriendo sobre las maquinas,
¿cuáles serán sus méritos?
Un par de sueños vencidos,
apretados por el dolor y el cansancio,
una titánica batalla por sostener la vida como suplicio,
piensa en las que dejaron a sus niños lejos,
las que bordaron la cintura
con hermosos dibujos de oro,
piensa en esa explotación tan cruenta,
para que ella sea
la estatua alba que baja
radiantes escaleras
y todos se rindan ante su esplendor,
y la farsa se extienda
como la dulce romería
de los dioses que huyen en estampida
al ver su creación,
está ella y el vestido más caro,
ella y su cansancio,
preguntándose: ¿habrá espacio para la rebeldía?
Qué el paraíso debiera ser aquí
y ahora,
y no un delirio que no amanece nunca,
entonces como la diosa desterrada
decide bajar bellamente desnuda.